Estação Paraíso, Rua Apeninos
de Nei Rafael Filho
O
mundo
Sob o ponto de vista de
Mathias.
Ou quase tudo. Isto é,
conforme andou os relatos cochichados às esquinas povoadas nos dois sonsos
bairros vizinhos, o da Aclimação e do Paraíso. Era dito sob a curta conversa e
a pedido por segredo. No bar, no armazém do Florêncio, na frente do Hotel Três
Corações. Acontecia quando do retorno das gentes chegadas da zona Sul e vindas
dos subterrâneos do metrô, desde a Avenida Vergueiro cruzando em descida a
Avenida Paulista do engenheiro uruguaio Joaquim Eugênio de Lima, a cidade não
sossegada. E tudo se dá desde os claros passando aos escuros, nas sombras e nos
becos.
Ao dizer ao pé do
ouvido se distribui versões aos cantos da cidade, por mais povoada. Existe
heroísmo e covardia, os fatos vão se modificando na erosão do pensamento de
cada um. Mathias tudo vê, e para tudo olha. Sabia os dramas e conhecia os
habitantes antigos da Rua Apeninos; a rua curta, dobrada ao meio e feita em
curva acentuada para baixo. Desaguava à elegante via Dr. Nicolau de Souza
Queiroz, onde a Padaria Amanda era o alívio à truculência do trânsito
automotivo da aflita Avenida 23 de Maio, porque ainda não se compôs àquele
entorno qualquer elegia, fosse um samba
a respeito das coisas que acontecem no coração.
Considerada a
importância do ex-funcionário das docas no Porto de Santos, Mathias Alberton
andou como quase amigo de Roman de Andrade, o policial enganchado pelo motivo, ou
em razão, do descuido da sua automática de 9 mm à linha de tiro da
Academia de Polícia de São Paulo. Suspenso, não obstante o esforço para
retornar à ativa, era obrigado a submeter o entendimento da consciência e
lógica às sessões de psicoterapia. Mais que isso: às reuniões nos Alcoólatras
Anônimos de Vila Mariana. Dava para percorrer o trajeto a pé. Perdera a licença
para condução de automotivo da categoria amadora. Virgínia conseguiu refazer e
montar aos poucos o namorado policial; a advogada Dra Mirthes – hábil, dura,
gorda, fumante, combativa e redigia ao estilo noir à escrita jurídica. Conseguiu
mantê-lo (ainda) nos quadros da polícia civil, ora pendurado por um fio
à folha de pagamento como Escrivão da 3ª Classe. A causídica foi indicada por
Virgínia. A busca da cura emocional corria verborrágica e lacrimosa. E vertido
no grupo dos AAs, afinal, esse era o carinho da moça vinda do Tatuapé. Que sabia
a respeito de Virna, outra musa de Roman. Afinal até Mathias testemunhou
gritarias e berros ensandecidos da dançarina de São Caetano do Sul ao tentar
arrombar a porta de entrada do prédio residencial da Apeninos, passagem onde
estavam fincados todos os edifícios e as rotas dos transportes para a imensa
cidade nua.
— A moça aparecia para cobrar serviços! — declinou Mathias para
uma terça parte da população do Paraíso e padarias.
...
A ressurreição de Roman
partiu de numa noite gelada, mês de julho. Desceu à garagem subterrânea para
livrar-se do lixo seco. A coleta acontecia na madrugada. A multa por misturar
descartados destinados à reciclagem ao não aproveitável era altíssima. Ao
descer do elevador observou luzes neon do fundo da garagem piscando. Atentou e
foi em direção à parte oposta de onde estava. Lamentou não estar armado.
Suspenso, impossível. A área vazia e
piscando, não conseguiu identificar a aparição em movimento. Alguém de baixa
estatura caminhava rente à parede. Mas era ágil. Roman acelerou o passo e o
perdeu de vista. A porta da garagem foi aberta e o vulto disparou em retirada,
saltando por sobre latas de lixo. E o perdeu de vista. Foi ao fundo do
estacionamento subterrâneo e notou o piso reluzente pautado apagões às
radiações luminosas. No percurso viu-se frente a uma poça de líquido vermelho.
Não soube identificar. O odor era fétido. Perturbado, observou a poça espalhada
num imenso círculo. E chamou pela Síndica. E acionou a policia.
— É uma tinta utilizada em dutos de água para PPCI... — declarou
o policial da 36ª Distrital Vila Mariana.
— Ridículo esse Roman! Não sabe mesmo fazer! É um bêbado! Nada
mais que um atirador bêbado da linha de tiro da policia desfalcada! — clamou
Mathias aos quatro ventos. Dias seguidos.
— Estamos reformando o prédio, Sr. Andrade... — limitou a Síndica, à altura da noite, írrita, vestindo a saída de cama.
A cena aconteceu no derradeiro de mais um dia tenso da metrópole de milhões de
almas.
Max Albert, o
Comissário, aceitou a aparição como prova de indício de crime sendo construído.
Na noite anterior Roman relatou ter avistado uma mulher de baixa estatura,
próxima ao prédio. Tinha pendurada no ombro, uma mochila. Uma das alças arrastava pelo chão. O que o
fez questionar a despeito dos sem teto, os andarilhos da Praça Rodrigues de
Abreu, população habituada às barracas e improvisações próximas à fechadíssima
Catedral Ortodoxa de Antioquina. Entram e saem às ruas abertas, talvez crias da
República da Cracolândia; vendem-se uns aos outros, magérrimos. O maior terror do mundo procria
em bandos na segunda cidade do global da
frota de helicópteros particulares.
Otaviano Savoya,
Delegado, acompanhava os progressos do policial suspenso. Almeja Roman de volta
à sua equipe. Reconhecia o raríssimo dom do escrivão afastado. Malgrado o
álcool, dantes caído às noites quentes na Sodoma Parque da Luz, carcomido por
depressão irredutível. Mas o Digníssimo
Delegado de Quarta Classe comparava-o aos demais da equipe: Andrade
tinha o sentido apurado. Bastava um simples olhar em qualquer cena de embate do
delinque cotidiano, no verniz do crime espetacular. Observou a façanha quase
mítica do policial ao sabor da diligência realizada no distrito. De poder único, afundava visão às entranhas
do objeto. Relata riqueza, o detalhe é superior. Obrigado ao tratamento
psicoterapêutico, pontual e assíduo, permanente e associado involuntário dos
Alcoólatras Anônimos e cantar no coro da Igreja Batista, identificar-se à
crença de Virgínia seria cinismo? O decadente homem é par ideal — renascemos dentro de nós mesmos quando em
arrependimento, ela pregava. Qual mundo soterrou o frequentador contumaz do
boteco lascivo? Voltara ao subsolo da garagem. O das luzes rentes à parede ao
fundo piscando. Ágil, novo vulto cruzou de um lado a outro, exalando fétido
odor. Pôs a correr e apontou o facho de luz para o que avistara. A criatura
nanica portava uma sacola. Ao perceber a
lanterna lançou pedra contra Roman. Agora próxima, previu a criatura em fuga à
porta lateral, não estava chaveada! Desarmado, o anti-herói policial em roupas
desajustadas pela magreza, viu o visitante furtando lata de tinta de zarcão
utilizada nos canos do PPCI.
Mathias, elegante, da
sacada riu-se ao vislumbrar o vizinho do
prédio fronteiriço: ridículo! Atrás do intruso em luta quixotesca! O suspenso
numa investigação paralela? Por uma lata de tinta!
— Aqui, no domínio privativo
— disse ao policial ofegante
— é confortável acentuar manobras
ao trágico episódio.
Foi o que aconteceu ao
camarote de Mathias; mas Roman vestiu o casaco, as calças, esperou Virginia e a
acompanhou ao templo batista. Quarta-feira, noite de adoração. Vagas oscilantes
de pessoas cruzavam a catedral ortodoxa em busca ao abrigo de marquises de
prédios comerciais. Ao relento. No culto esquecia obrigações do próximo dia: a
psicóloga, a nova reunião nos Alcoólatras... Os pensamentos tumultuam: a lata
de tinta derramada no piso do estacionamento subterrâneo e o porquê da tinta
zarcão; pessoa ágil, rápida, de baixa estatura; o mau cheiro; alguém carregando o saco de estopa — seria uma
mochila?
Ela trinava a voz, ele
resiste ao pensamento invasor. Entre o agudo e o grave escuta a predica do
Pastor Omar. Reprisou cena macia à memória: a nudez do brilho oleoso de Glauce
no Pole Dance. A miríade por desejo e consumo à bebida. A boate. Virginia
sonante pousa o olhar nele sob os
versículos da Palavra. Ele deixava inundar recordação e desejo latente.
Aprisionado, combatia a si; os relatórios, ele mesmo, o tiro ferindo o colega. Teria de beber só água, chá. Dormidas
regulares, exercícios de desintoxicação,
reunião dos passos do homem novo nos alcoólatras. Relatórios, voltar à
ativa. Andava de blazer amarfanhado, corpo diminuído, um rosto riscado por
rugas fundas.
— Roman! Faça um curso de detetive. Se prepare! No caso de não
reintegrar! Trabalhe como investigador particular! — opinava a namorada
consulente.
Sacada do Edifício Beta
Sob o ponto de vista de
Roman, policial de Terceira Classe, suspenso por atos não condizentes ao cargo.
Investigado por ofensa à Administração.
Visivelmente magro e
abatido por conta da lerdeza do penoso rito da cúpula policial, se contém a
rota cíclica da hora dura e do minuto ácido. À medida do andamento das semanas
insossas e sedento às novidades do pesado autodisciplinar — tudo levado a ele
através da secretária de sua advogada — Roman
permanecia resumido, apertado era mal visto. A hora da reunião nos
Alcoólatras, a Igreja e o breve passeio à Avenida Vergueiro ganhava alívio à
noite, da sacada para ver o mundo escuro nos acessos da ação sorrateira do habitante urbano. Crianças
abandonadas de rua ou brincando às praças imediatas à Apeninos eram as mesmas
ao entardecer e, posterior, às horas estranguladas, pequeninos chacais atrás de
vítimas provavelmente indefesas. Pouca ronda e reduzida guarda versus o aumento
de adepto ao delito na leva migratória da República Unida da Cracolândia. A
procura por um prédio abandonado, nova invasão, um toco de cigarro, o alívio
químico no Eldorado do comércio das pedras, do líquido transparente injetável
por seringa de uso coletivo. Se bem que o churrasco na casa dos tios da
namorada significou ao policial sem farda provocação aos sentidos. Observou o
cão da casa espirrando enquanto às voltas do papel de embrulho da carne
destinada ao espeto. Associou a Padaria Amanda. Na subida íngreme da rua, um
cão espirrara semelhante junto à lixeira ao farejar a calçada e à cercania.
— É muito simples o que vou querer de você, Max — discursou
enfático Roman ao celular ao colega Max Albert. Incisivo, cobrou dele favores
de antigamente.
Dois dias depois Albert
chegou acompanhado de uma perita química, Adelina, a policial feita de gelo.
Cuidadosa e sob o silêncio dos colegas, pôs-se a trabalhar, ensacando as mãos
de unhas muitíssimo pintadas em luvas brancas. Lavou o piso indicado com
luminol, substância mágica; à superfície identifica a presença de sangue devido
ao oxigênio da hemoglobina.
— O laboratório informará a reação ao gradiente espectral. Do ultravioleta ao infravermelho — afirmou
magistral — Sangue humano... Observem o traço de mancha... — pediu frente aos
investigadores ambientados a rotina da prova homicida.
Roman alertou:
— Saí em perseguição de um estranho, dias atrás. Correu do
estacionamento subterrâneo. Observo o depósito de bebidas logo mais ali — disse
apontando para a esquina da Dr. Nicolau de Sousa Queirós. — Escondida, a perdi
de vista. Era rápido, e apoderou-se de uma mochila.
No decorrer das horas,
Roman da sacada prestou guarida. Fez uso do binóculo, tinha uma garrafa térmica
com café. Divertia-se de onde estava ao sabor da arquitetura transparente feita
por canhões de fachos de luz instalados do pé ao alto do Hotel Mercury.
Pessoas saiam em passadas diagonais às
embocaduras da Estação Paraíso, carregando os pertences após a jornada. Àquele
instante, menos crianças abandonadas às ruas contíguas e já povoadas significativo
grupo de pedintes às dezenas, errantes, vagarosos à Av. Vergueiro e desciam a
ribanceira do talude de escora à Avenida 23 de Maio.
Em duas noites de
plantão cuidou o entra e sai do armazém, antigamente era depósito. Funcionou
como estufa de frutas Santa Clara. As caminhonetes estacionavam rente ao meio
fio, junto à porta de correr de aço. Tudo transcorria na calada noturna. O
mundo mergulhava quieto no véu de silêncio da madrugada e afastado dali
escutava o apito e sirene do carro policial em perseguição.
Resolveu descer.
Observou o poste, a calçada de lajotas de cerâmica e se afastou da sacada de
costas. Na última hora da tarde foi
surpreendido. O resultado do laudo pericial do exame luminol. Havia precisão
nos dados. Era sangue humano. E recente. No subsolo da garagem percebeu o mau
cheiro e dessa vez encontrou roupas soltas no piso, rente às lixeiras.
Abaixou-se e de joelhos contemplou os objetos. Estudou o achado, de nauseante
odor; recordou a grande lição do estudioso detetive carioca Bechara Jalkn, dos
anos 1950 — mesmo famoso carregou a pecha de ‘Sherlock Holmes brasileiro’. O
grande detetive recomendava: Jamais toque
em nada. Não se deixa rastros do investigador no objeto investigado.
As
peças foram cuidadosamente introduzidas para um saco plástico utilitário da
polícia. No início da manhã telefonou para Savoya. Roman pediu o favor de
examinar o material. O Delegado mandou nova viatura para o local.
— Examinaremos. Você ainda está fora. Cuide de si.
Virginia subiu ao
apartamento de Roman. E do bem vindo interlúdio amoroso, terminada a agonia da
palestra no “Clube dos AA”, ele se motivou, afinal a mulher foi vencida pelo
sono após o encontro.
Observando da sacada
presenciou outra caminhonete. Chegara na contra mão. Deduziu o improvável, como
observador e observado! Nos três pontos, o triângulo formado no subterrâneo da
garagem, ao poste da lixeira e ao antigo depósito de abastecimento de frutas.
Retiravam as caixas de dentro. Eram retangulares. Mas outras apareceram,
maiores, puxadas do fundo da caçamba.
Desceu para anotar as placas. Mas parou. Estupidez seria dar prosseguimento,
perturbando a memória as orientações do Delegado, da Advogada, e meiguices da
namorada. Os ensinos da comunidade batista e do Centro Espírita, também — que
passou o frequentar incógnito. Urgia o passe, a fase atual da vida são
estertores do carma, conforme os médiuns.
Trajou vestimenta
escura para reconhecer. Com dificuldade de pegar no sono, a síndrome da
abstinência instigava gradualmente aos ensinos da investigação. Onde estaria
Mathias àquela hora da noite? Foi visto nas saias de uma viúva rica, Dona
Eulália, na feira de antiguidades do MASP. O mundo retratará sob o ponto de
vista de um alcoólatra, formado em educação física, policial suspenso, elevado às graças da musicista de família
temente, a magra e alta Virginia de fala branda. Tomou a Apeninos e fez em
sentido contrário. Percorreu até a Rua Correia Dias, cruzando a Vergueiro para
logo em seguida, adentrando à esquerda, pisar na curvilínea Dr. Nicolau de
Souza Queirós, onde está instalada a
Padaria Amanda. Fez isso munido de lanterna. Realizou o percurso em face de
outro cão vira-latas das imediações e não propriamente a da caminhonete e das
caixas. O cão à tarde farejou a lata de lixo. Roman observou o esforço do
animal para subtrair o que fora depositado na lixeira. Lamentou não ver toda a
cena anterior, adormecera ao amanhecer. Percorrendo passos, repaginou a
observação urbana decadente, honestamente, nem muito urbana: a assombração
escandalosa de mendigos de rua. Por onde recontar crianças de póvoas
antipedagógicos da praça seca e do farol do semáforo? O provável em breve
ocorrerá: assalto, violência. Sabe-se lá mais o quê! As ordens da advogada de
evitar as ruas à noite. A do Delegado. A de Virgínia. A vontade de abandonar o
curso EAD para formação de psicologia criminal bastasse a ciência para entender
o crime qualificado. O grande delito nem qualificado é: faz-se estruturado.
Percorreu a via pública e escutava grunhidos. Melhor se estivesse investigando
o subsolo da garagem, o subterrâneo oferece proteção. Mas na andança escutara
gemidos, falas em dengos sussurrados vindo de dentro das barracas. E que se
esfregavam a cópula, o poeta marginal contido no instante, versaria do amor dos
andarilhos maltrapilhos das ruas quase humanas.
Então ao avistar o
cruzamento – Dr. Nicolau com Apeninos — parou outra caminhonete. Não tinha
placas de identificação. E um toldo a cobria. Homens colocavam caixotes e
volumes em formato cilíndrico para dentro. Estacionada defronte ao prédio envidraçado
de três pisos, a porta de saída de emergência estava aberta. Talvez fosse
melhor requerer força policial. Os homens trabalhavam com luvas, máscaras, não
falavam e eram possantes, observou. Quais as chances e mínima condição de
enfrentamento perante musculatura de
três, quatro homens fortes comparativamente a Roman, magro, carcomido, recém
erguendo às próprias cinzas? Um dos carregadores o viu e Roman tratou de
abandonar o local.
Melhor sorte foi à
lixeira do poste onde normalmente afixavam placas sobre gatos perdidos e
recompensa. Sob a luz do amanhecer ensacou as mãos com sacas plásticas. Retirou
todo o lixo contido no interior do cesto. Cães perseguiam o descartável
alimento. E permaneciam à volta. Mas a rua silenciou ao advento da manhã. O comércio
local recém acordara. O lugar da estufa desativada para frutas resultou limpo.
Era como se ninguém andasse por lá havia séculos! Em casa Roman retirou o lixo,
depositando-o sobre um pano nunca utilizado. Usou técnica arqueológica de
extração do leve e fácil remover. O odor era forte. No meio de diminuto entulho
havia o orgânico em decomposição. A coleta seletiva, por mais insinuante, não
abarcar adeptos. Enquanto trabalhava
ponderou: lidar com o lixo é como uma religião, um credo. O pensamento deduziu
o policial em meio a cascas, pedaços de frutas, pacotes de carteira de cigarros
amassados e um lápis. Como seria a devoção ao lixo limpo? — questionou —
Aprofundava a prospecção da camada mais
afundada do enxurro de odor insuportável e mais forte ainda. Separou pedaços de madeira, pilha de rádio, baganas
de cigarro e um pequeno embrulho. Era um enrolado de papel celofane no tamanho
de um punho fechado. O cheiro era absurdamente intolerável. Tratou de
desembrulhar sem tocar no objeto encontrado em meio a outros de menor
completude. Com dois talheres sem uso, guardados junto às ferramentas de uso
doméstico, finalmente em manejo cirúrgico puxou as folhas que o encobria.
Estavam quase apodrecidas. E úmidas, o interior molhado. O aspecto observado
associou-se a despeito da madrugada anterior; o piso da calçada da Rua Dr.
Nicolau apresentava mostras de gotejamento, de pingos densos e apesar da pouca
luz, reluzia, poderia ser pingadas de algum líquido viscoso, com odor
nauseabundo. Roman provavelmente colherá mostra da substância onde esteve e só
não o fez ainda por cautela; os assustadores carregadores mascarados da hora.
Abriu as cortinas da janela da cozinha e concedeu a invasão da luz do dia.
Prosseguiu desembrulhando. Alcançou à outra folha de papel. Tocou no papel.
Confuso, deu-se diante de papel especial. Era dinheiro. Abriu o mais que pode
as folhas externas chegando à camada
interior. O objeto estava enrolado em duas notas bancárias de cem reais. Foi
atrás de uma pinça. Por sorte tinha a ferramenta desde o tempo da coleção de
selos. Com a mão esquerda segurando uma das pontas do embrulho, desfez-se das
dobras da cédula. Eram duas cédulas do mesmo valor. Uma cobrindo a outra. À
medida do esforço praticado com demasiada delicadeza para estender as duas cédulas
e não danificar o objeto contido em seu redor, finalmente vislumbrou diante
dele, em ligeiro estado de putrefação, acondicionado em duas notas de cem
reais, um par de olhos. Eram dois globos oculares. Deviam ser perfeitos, seguiam com o nervo óptico exposto, à imagem
de um cordão preso na parte posterior do órgão.
— Não é um par de globos oculares. São dois. Dois globos
distintos. Pertenciam a duas pessoas — explicou Max Albert repassando o laudo
do IML. Comentou que desde o
nascimento o olho seguirá com idêntica proporção
por toda a vida. Mesmo peso e diâmetro.
Os que foram encontrados apresentavam patologias no cristalino e na íris. E o
nervo indica consumo de drogas químicas.
No repertório, perícias
mais contundentes, interessava-lhe o lixo apreendido examinado sob as lentes da
polícia técnica. Encontraram pedaços de gazes e algodão. A outra perícia de
coleta mais antiga, embora fosse da semana anterior à descoberta dos dois
globos oculares, o laudo técnico discorreu a respeito das roupas encontradas no
estacionamento do subsolo do Edifício Beta. Era pouco animador.
— São roupas femininas. Pertenciam a algum travesti. O exame de
gordura e hormônios da pele encostada à roupa revelou o uso por homens
prostitutos.
Somando os fatos, de casa
Roman meditou. Recebera as fotos das provas colhidas. E olhou-as muito
bem, se sentia muito mais firme desde
quando logo ao início do afastamento das atividades policiais. E numa conversa
particular com Virgínia, cheio de dedos e modos cavalheirescos, pediu-lhe
compreensão e paciência; meigo ele solicitou para não aparecer no prédio por
uns dias. Confirmou frequentar as reuniões dos AA e dos cultos aos sábados.
Marcaram encontro no templo da Aclimação. Transcorriam os dias. Roman soube da
advogada Mirthes o inusitado: a arma seria submetida à nova perícia balística. Animador.
— É mais um ponto positivo ao nosso embate, Roman — revelou
estirada na cadeira giratória a
advogada, entremeando palavras espaçadas em suaves tragadas do longo e
perfumado Misty Slim.
A escuridão definitiva
das noites intermináveis estava por explodir. O treinado grupamento do Distrito
Policial não associou a nada mochila esvaziada na lixeira. Era o lixo
apreendido! Evitou aos colegas a respeito das caixas e caixotes pintados sob o
escarlate do zarcão. A mente estilhaçou destroços amontoados à memória desde o
marco zero, o estacionamento, a mancha de tinta, o furto das latas de tinta
antioxidante feitas para suportar a salinidade da água. Munido da mesma
lanterna e uma diminuta máquina de fotografar, rastejou os cantos escuros
das proximidades. O telefone na cozinha
e desarmado, foi a campo e se observou pela primeira vez desde quando lamentou
o reflexo turgido às sarjetas por onde tombou vezes muitas! Viu-se denso,
acordado, tinha a sensação de liberdade e já quase livre da desumana sedição
pela bebida. Caminhou com a indumentária
opaca, e acrescentou. Colocara à cabeça
um gorro breu. Estupefato assistiu discussão violenta entre dois sem teto
andarilhos. Ponderou afasta-los, precisava de silêncio. Felizmente portava
moedas no bolso. Truque do detetive suplementar, o de segunda; urge distrair
para tirar fotos ou penetrar no ambiente vigiado. Lançou os metais de níquel na
calçada. Pateticamente amontoaram-se aos reluzentes níqueis. Seguiu em frente,
pararam de brigar. Cuidadoso alcançou a dobra da esquina da Rua Correia Dias, e
vigiou a chegada das caminhonetas. Mais adiante, na Apeninos, outras chegaram.
Descarregavam caixas habitualmente observadas
e os cilindros eram cobertos por bandagens. Fotografou. Detrás de um container
de lixo o foco estrangulado dos
postes à luz de mercúrio permitiu
constatar vapores, algo parecido, esvaído dos cilindros. Essa operação
solitária, por reconhecimento ou agindo por instinto, Roman acautelou detalhe,
o suficiente para afastar imediatos cães ou gatos, esterilizou as vestes. Nos
últimos dias lavava-se com glicerina. Cobrira a boca com fita adesiva metálica.
Protegido em luvas de borracha aderente, graças à varredura do olhar perfeito
coletou muito pouco. Do sucedâneo em completo abandono subiu à superfície da
lembrança lição dos primeiros passos nos Alcoólatras Anônimos. A propósito da
visão! O perfeito do olho é graças à anatomia. O álcool não é amigo dos olhos.
É inimigo do nervo transportador da luz ao cérebro.
Num mergulho às forças
de dentro, andou mais a frente.
Municiou-se do aprendizado; voltar ao apartamento seguro e salvo era
sorte! Os carregadores das caixas falavam ao mesmo tempo, concluindo por
intruso às imediações. Talvez um mendigo
pedinte. Em dupla, correram em direção ao container e levantaram a tampa. O
mais fétido odor exalou de dentro como nuvem aprisionada
de apodrecido odor. Roman encolhera-se rente a parede posterior, os pés sob o
coletor de lixo. Sem respirar, surpreendeu-se, tinha resistência, tudo de si aos poucos ressuscitava.
— Não há ninguém aqui — afirmou um dos homens, o mais possante.
Despejaram dentro do
container sacos de supermercado amarrados pelas alças. Pesados da sobra de
algum conteúdo a ser mais tarde localizado por Roman. Oxalá examinado. Não
tinha mais projetil no tambor: os favores da equipe foram pagos. E Savoya
queria resultado!
E foi o que ele fez,
prontamente, passada as horas e na saída das caminhonetes. Não amanhecera e
ruas permaneciam desoladas no silencio bendito da madrugada serena, lavada em
nevoas de altitude. São Paulo é um terreno de platô típico de planalto. É
cidade alta, ao nível do mar corresponde à serrana. Nauseado, com esforço,
ergueu a tampa, retirou as bolsas plásticas de supermercado servido às vezes
como saco de lixo. Restos de lanche — cogitou.
Ao apertá-los sentiu maciez. A lição detetivesca, recordada mais tarde,
aula número 38, é jamais comprimir no tato o objeto de prova.
Transitou até a Rua
Apeninos sem dificuldade. O piso do deposito abandonado ganhara lavagem e
escovação. Mas ninguém escutou. As janelas permaneceram de venezianas quietas,
desfocadas e o interior dos prédios não tinha claridade. Certamente a rua
dormia. Ao caminhar por sobre a pista de rolagem, pisando no meio fio, suas
narinas exalaram o cheiro de cloro oxidante. E a si mesmo confirmou, mais uma
vez retomando outra das lições de seu curso urgente: a missão do investigador é
a descoberta. Jamais o autoengano. Voltou ao local. Haviam lavado o piso em
frente ao depósito!
Contido na calada
noturna do monumental preparativo à vinda do Sol, embora perdurada as sombras
da noite pesada, permitiu ele, o policial desativado, acionar outro de seus
sentidos: escutou compressores funcionando, o reverberar tinha semelhança à de
geladeiras domésticas. Mais que isso, recordava a de frigoríficos.
“Traços de cloro e gelo
seco nos globos oculares”, recordou a leitura do laudo
do IML feita por Max Albert.
Epílogo
Elaborou o dossiê. A
prova colhida nos sacos de lixo era apenas de restos de comida. Roman escondeu
o que apanhou no chão: fios de cabelo. Entregou à Savoya o relatório e o pedido
de nova perícia. E não se abalou. Mas o Delegado advertiu:
— Melhor para você que encontremos drogas — destacou áspero.
Roman, contudo, mal moveu os lábios, em um sutil sorriso, a última versão do de
Mona Lisa.
— Daremos batida. Vamos estourar o lugar — alertou o comissário
Albert.
A Apeninos foi fechada sem alarde. Às seis da
manhã viaturas com cães farejadores e a polícia técnica chegaram. Primeiro
arrombaram o armazém. Savoya ordenou que abrissem as geladeiras e os
frigoríficos. Encontraram gelo. Caixas vazias. Mas todas pintadas de zarcão.
Num armário, recolheram mostras de gaze e plástico aderente.
— Por aqui apenas o indício de que as caixas teriam de flutuar.
Mas onde enfiaram a droga?
O policial suspenso
sugeriu abrir o depósito da Rua Dr. Nicolau Queirós. Arrombaram. Dessa vez
houve muito ruído, despertando a vizinhança. Duas portas pesadas lacravam. Nada
surpreendeu, inicialmente; fotografaram diversas geladeiras e câmaras frias de
gelo seco. Havia tubos de amônia. A equipe foi adentrando. Os técnicos
perceberam marcas de sangue no soalho e seguiram as manchas borrifando o
luminol até a parede de tijolo como se fosse divisória no entre câmara. Savoya
Delegado andou rente à parede tateando-a. Pediu para arredar os dois imensos
frigoríficos encostados. Por trás dos compressores de gelo seco havia uma
porta. Ordenou que pusessem fachos de luz para dentro. Escuro e extremamente
gelado a equipe cruzou a linha divisória da sala das geladeiras a outra, uma
imensa câmara fria rescendendo a amônia. Ele olhou firme para Roman, como
indagando o óbvio não muito evidente.
— Abram as geladeiras e os balcões frigoríficos — disse e,
ordenou à retaguarda, arma em punho. Roman respirou em alívio.
— Certamente encontraremos uma estranha surpresa, meu Delegado distrital — disse convicto.
Avançou e pediu que fizesse do relatório um
auto de remissão a ele — Quero e mereço voltar à ativa!
— Vou abrir. E você voltará para a equipe. Prometo. Abram –
culminou sob a ordem dada. Os frigoríficos abertos, as geladeiras, as câmaras
fechadas com cadeados, tudo era estourado. O gelo cobria corpos infantis
ensacados. À primeira vista um dos técnicos gritou. Savoya exigiu silêncio.
Abram tudo. À cena descortinada, pasmaram. Crianças congeladas, esticadas ou em
posição fetal. Roman, o policial da terceira visão, solicitou remover o
conteúdo.
— Digníssimo, por favor, retire de dentro uma, apenas...
E assim procederam dois
policiais. O que acharam? Olharam o corpo de uma criança aberta ao meio. Tinha
o peito oco, aparentemente sem o coração - o gelo seco confunde e turva a
percepção – braços enrijecidos, sem os olhos, não tinha língua e desprovida de
cabelo. E agiram afoitos, arrombando as câmaras frias. Muitas crianças. Todas
ocas, limpas dos órgãos, aguardando o desfecho no desfiladeiro dos rios, nas fronteiras,
em pedaços talvez. Acidentalmente um órgão ou outro ainda seria encontrado nas
lixeiras da metrópole, enrolados em cédulas de dinheiro circulante para
despistar os atravessadores, no rude desfiladeiro da selva brava do país
brutal.
Tráfico de órgãos —
concluiu o relatório. Alguma prisão? Capturaram novos delinquentes da
cracolândia? Os de gravata? De onde vinham as crianças? As perguntas da
imprensa frequentaram os jornais nas semanas seguintes. As respostas arriscavam
dizer: estão diante do abandono, desde as curtas ruas acesas e aceleradas dos
dias loucos da cidade gigante, nas noites intermináveis dos obreiros do crime a
céu aberto.
.........
Porto Alegre, setembro de 2021.
Produção Four Elements
Esta é uma obra de ficção virtual sem fins lucrativos. Qualquer semelhança com nomes, pessoas, fatos ou situações da vida real terá sido mera coincidência.
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